Mais Henry e mais punk rock
Ingrid e eu estamos no Teatro Riviera, sacudindo nossos parcos miolos de tanto dançar ao som do Iggy Pop. Ingrid e eu sempre passamos pelos momentos mais felizes quando estamos dançando ou trepando ou fazendo qualquer coisa que envolva atividade física e nenhuma conversa. Neste momento, estamos no céu. Estamos bem na frente e o sr. Pop sacode todo mundo, criando um bolo de gente e de energia alucinada. Uma vez, eu disse a Ing que ela dançava como uma alemã e ela não gostou, mas é verdade: ela dança séria, como se tivesse vidas em jogo, como se dançar com precisão pudesse salvar as crianças famintas da Índia. É ótimo. O Iggster está cantando "Calling Sister Midnignt: well, I'm an idiot for you..." e sei exatamente como ele se sente. É em momentos assim que vejo sentido em ficar com Ingrid. A gente se acaba dançando Lust for life, China Girl, Funtime. Ingrid e eu atingimos uma velocidade suficiente para lançar uma missão a Plutão. Tenho plena convicção de que posso ficar aqui para o resto da vida e estar absolutamente satisfeito. Ingrid sua. Sua camiseta branca grudou no corpo de uma forma interessante e esteticamente agradável [carilhos, podia ter colocado "gostosa" aqui, dona Audrey, as feministas não iam chiar], e chego a pensar em tirá-la, mas me seguro porque ela não está de sutiã e ia reclamar sem parar. Dançamos, Iggy Pop canta, e infelizmente, inevitavelmente, após três bis, o show finalmente termina. Me sinto ótimo.
E, numa festa, na cidade de Clare, no interior, ficou encantado ao encontrar um casalzinho disfarçado de punks ingleses. Fez uma listinha pra eles comprarem discos. São quatro ou cinco páginas com uma historinha do punk rock que eu queria citar inteiras, então, como é grande, citei em outro post.
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